No sabía ahora de que podría escibir, estaba tan cansada de escribir tragedias y dramas en su vida, que no quería obligar a su pluma a mojar más tinta negra. Los malos presagios y suerte parecía que le acompañaban demasiado. Había pasado ya más de un año y su vida no terminaba de encontrar el rumbo, las cantidades de direcciones posibles que se le mostraban y se abrían ante sus ojos eran demasiadas para elegir certeramente, su brújula se volvía loca y no sabía ya cual era el norte o el sur, el este o el oeste, demasiados puntos cardinales indicaba a la vez, por lo que sus coordenadas estaban harto despistadas y aún sin trazar.Su interior estaba confuso y a la deriva, sin barca, ni flotador, ni remos, ni salvavidas...que la salvaran del naufragio, desterrada y desahuciada, quizás llegara a una isla nueva aún por descubrir, y allí como Robinson Crusoe, desarrollaría e inventaría nuevos recursos para sobrevivir. Su supervivencia estaba en juego, y sólo de ella dependería, lo cual por otro lado la tranquilizaba a empuñar su pluma sin temblar una escritura no torcida, y aunque negra, al menos escribiría sin borrones.
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